أغنية أورفيوس… حين بكى لأجلي
لم يكن أحدٌ يسمع شيئًا في تلك اللحظة.
كل الأصوات خمدت.
لا صفير الرياح،
ولا دقات قلبي،
ولا أنفاسي المتقطعة.
فقط صوته…
ذلك الصوت،
الخارج من كيان لا يشبه البشر،
ولا يشبه الآلهة.
كائنٌ خُلِق من وترٍ مشدود بين الحياة والموت،
بين الأمل والانكسار،
بين البقاء والوداع.
كان أورفيوس يقف أمامي…
لا بعينين،
بل بندبة،
لا بثوب،
بل بجرحٍ مشقوق في صدره.
يعزف على قيثارته وكأنه يبعث الماضي حيًا،
ثم يقتله من جديد.
قال لي:
**”جلستُ أمام بوابة العالم السفلي لأيامٍ لا تحصى…
لم أنم،
لم أصرخ،
لم أتكلم.
فقط عزفت.
ظنوا أنني أُغني لها،
لكن الحقيقة؟
كنت أغني لنفسي…
كنت أواسي قلبي،
لأنني أنا من قتلها حين نظرتُ خلفي.
أنا من عشتُ بظهرٍ مثقلٍ بالندم
هل تعرف ماذا يعني أن تفقد مَن جعل لوجودك معنى؟
أن تفيق كل صباح،
وتجد أن الكون لم يتغير،
لكنك أنت…
لم تَعُد أنت؟
كنت هناك،
بين ظلي وظلاله،
أجمع أجزاء قلبي الذي تشظى دون ضجيج.
لا صراخ،
لا دموع…
فقط صوت خافت في داخلي يقول:
“ما عدت كما كنت.”
وفي منتصف هذا الركام…
غنّى أورفيوس لي.
لم تكن أغنيته كلمات…
كانت شهقة أم فقدت طفلها.
كانت زفرة عاشق نام على وسادة الغياب.
كانت صمتًا أرهقته الذكريات.
كان كل نوتة فيها بمثابة سؤال:
“متى ينتهي هذا العذاب؟”
ثم كل جواب فيها، صفعة:
“لن ينتهي…
لكنه سينضج بداخلك،
ويصبح جزءًا منك.”
“أتعلم؟”
قال لي وهو يجر صوته مثل جنازة:
**”أخطأتُ حين اعتقدت أن الحب وحده يكفي،
وأن الموسيقى تشفع لنا عند الموت…
اكتشفت أن الحب أحيانًا لا ينقذ،
بل يعاقب،
وأن بعض الأبواب حين تُفتح… تغلق للأبد
كنتُ أبحث عن شفاء…
فأعطاني وجعه.
كنتُ أبحث عن منقذ…
فكشف لي أنه هو نفسه غريق.
ورغم ذلك… غنّى.
أغنيته لم تكن فقط عن “يوريـديس”،
بل عن كل من خسر نفسه في طريق العودة.
عن كل من حاول أن لا ينظر خلفه،
لكنه انكسر تحت وطأة الشوق.
عن كل من تمنى فرصة أخرى،
ثم اكتشف أن الحياة لا تُعيد مشاهدها…
بل تتركها مفتوحة بلا نهاية.
“أنا ما جئت لأمسح دموعك
“، قال وهو يعزف،
جئت لأغني معها،
لأجعلها تجري مثل نهرٍ داخلك،
حتى لا تختنق…
جئت لأقول لك إن الألم لا يُشفى…
بل يُعاش
كل نغمة كانت طعنة…
لكنها أيضًا كانت خيط نور.
شيء ما بداخلي بدأ يتغير.
كأن الصوت كان ينظف الجروح…
لا ليُغلقها،
بل ليجعلها تتنفس.
كأنني كنت جالسًا على ضفة حزني،
وأورفيوس يعزف للضفة الأخرى…
ليس لأجل أن أعبر،
بل لأفهم…
أنني لستُ وحدي في هذا الخراب.
ثم سكن…
سكت كل شيء.
حتى صوت الألم في داخلي صار مختلفًا…
لم يختفِ،
لكنه هدأ.
كأنه فهم أخيرًا أنه لا يُحارب وحده.
نظرت إليه، قلت:
“وماذا بعد؟”
أجاب:
**”بعد أن تموت الحكاية…
تبدأ الكتابة.
وبعد أن تنتهي الأغنية…
يبدأ الصدى
فهمت حينها أن هذا الصدى هو أنا.
أن صوت أورفيوس لم يكن فقط عزفًا،
بل كان رجع ألمي.
كان امتدادًا لقصتي،
مرآة لحزني،
ضوءًا صغيرًا في مغارة الوحدة.
فهمت أنني سأظل أعيش هذا الألم…
لكنه لم يعُد وحيدًا.
صار فيه موسيقى.
وصار له معنى.
وها أنا أعود…
أعود لمشروعي النفسي،
لا لأكتب نصًا أكاديميًا،
بل لأزرع فيه كل جرح،
كل صوت،
كل نغمة بكيت لها.
أكتب كي لا أختنق.
أكتب لأن أورفيوس غنّى…
وأنا كنت المستمع.
!!
أغنية أورفيوس – الجزء الثاني: محاورة الخراب والبقاء
اقترب مني أورفيوس…
صوته لم يكن صادرًا من فمه، بل من كل شيءٍ فيه:
من يديه،
من عينيه،
من أضلعه التي تنزف تحت قيثارته.
قال لي:
لماذا لا تبكي
فأجبته بصوت مبحوح:
لأني إن بكيتُ…
سأنطفئ
ردّ بصوتٍ يشبه هدير الريح في قبوٍ منسي:
**”فلتنطفئ إذًا…
لكن لا تختفِ،
دع رمادك يعزف،
دع انكسارك يُرنم،
لا تخف من السقوط…
فقد سقطتُ قبلك،
وظللتُ أعزف
سكتُّ قليلًا…
نظرت إلى السماء ولم أجدها،
فقلت له:
ما معنى أن نحيا في عالمٍ لا يحتمل قلوبًا تشعر؟
لماذا صارت المشاعر لعنة؟
لماذا كل شيء نلمسه ينكسر؟
فابتسم أورفيوس،
ابتسامة من ذاق طعم الرماد،
وقال:
لأن الحياة متاهة…
والحب لعبة تتقنها الآلهة وتسخر منا بها…
والناس؟
مجرد بيادق في رقعة صمّاء.
أنت لا تفقد لأنك ضعيف،
بل لأن النظام بُني على فقدٍ سرمدي
قلت له:
إذن نحن محكومون بالفقد؟
محكومون بأن نعشق ونُسحق؟
أن نكتب القصائد ولا تُقرأ؟
أن نحب مَن لا يشعر،
ونُنادي مَن لا يسمع
اقترب حتى كدت أشعر بحرارة يأسه،
وقال بصوتٍ مثل نايٍ مكسور:
نعم…
وهنا تبدأ البطولة.
حين تعلم أن اللعبة خاسرة،
وتلعبها بروحك.
حين تعلم أن الحرب نور…
والدمار هو الحقيقة.
حين تحب رغم أن الحب لا يعود،
وتغني رغم أن لا أحد يسمع
نظرت إليه،
والدمع يهددني،
وقلت:
لماذا تفعل ذلك؟
لماذا لا تترك القيثارة وتصرخ؟
لماذا لا تُحطم وترًا بدل أن تحترق عليه؟
رفع قيثارته وكأنها قبر،
وقال:
لأني إن صرخت…
سيموت الصوت.
وإن عزفت…
ربما ينجو أحدهم بصدى.”
ثم نظر في عينيّ وكأنه يناديني من غياهب قدري:
غنِّ، أيها الغريب.
اكتب، أيها المكسور
.
لا تتوقف،
فالسكوت موتٌ صامت.
والموت…
هو أن تمشي بين الناس بلا صوتك
قلت له وأنا أرتجف:
لكنك فشلت… أليس كذلك؟
نظرت خلفك، وخسرتها للأبد…
ما نفع الموسيقى إن كانت لا تُعيد الموتى؟
هنا تغيّر كل شيء.
صوته أصبح عاصفة.
عيونه اشتعلت كأنها براكين زمنية.
صرخ بصوتٍ لم أسمع له مثيلاً:
أنا لم أفشل!
أنا اخترت أن أحب حتى النهاية…
حتى وهم النهاية.
أن تخسر بسبب الحب،
أعظم من أن تربح بالكراهية.
أنا لم أنقذ يوريديس…
لكني أنقذت نفسي من أن أكون صخرة
تقدمت خطوة…
لم أعد خائفًا.
قلت له:
وأنا؟
هل أنقذ نفسي من هذه الحياة التي تشبه مقبرة؟
من هذا الحب الذي لا يعرفني؟
من هذه المتاهة التي كلما مشيتُ فيها، ضعت أكثر؟
قال وهو يضع قيثارته بيني وبينه:
انظر… هذه ليست قيثارتي.
هذه صدري،
أضلعي،
جرحي…
غنِّ بها،
لا لتجد الطريق،
بل لتزرع فيه موسيقاك.
لا تبحث عن الخروج من المتاهة…
بل اجعل المتاهة تسمعك،
وترتجف من عزفك
ثم جلسنا معًا…
أنا وأورفيوس.
هو يعزف لي،
وأنا أكتب له.
هو يحكي عن ماضٍ نزف فيه،
وأنا أتكلم عن غدٍ لا أعرفه.
وفي لحظةٍ، قال لي:
حين تغادر هذه الحياة…
لا تأخذ معك الكلمات،
دعها هنا…
لمن يأتي بعدك،
ليعلم أن أحدًا ما، ذات مرة…
غنّى وهو ينزف
ها نحن في حضرة الحاضر…
حيث لا يعود الزمان كما كان،
ولا تبقى الأرواح على حالها،
ويحضر الصمت ذاته،
ممثلاً في كيان يُدعى مورفيوس
رب الخيال،
سيد الأحلام،
ونديم العزلة العظمى.
بينما أورفيوس يعزف،
و أنا أكتب بحبر من دمي ،
يظهر مورفيوس دون أن يمشي…
بل يتسلل كظلٍ ثقيل،
كغمضة عينٍ في أقصى تعبٍ روحي.
** حين حضر مورفيوس**
كنا هناك…
أنا،
وأورفيوس،
بين قيثارة تنزف،
ودفترٍ تتساقط عليه الكلمات كالدم.
وفي أقصى الزاوية،
ظهر هو…
مورفيوس.
لم يقل شيئًا.
لم يمشِ…
لم يتنفس…
لكننا شعرنا به كما يشعر المرء بألمه حين يصمت.
كان واقفًا…
يشبه الشتاء،
لكن برده لا يُطفئ،
بل يُجمّد الشعور حتى يكاد ينكسر.
كل شيء فيه كان ساكنًا…
عدا عينيه.
كانتا مجرّتين من الأحلام المنسية…
ومقبرة ناعمة للصرخات المكتومة.
قال أورفيوس فجأة:
أتعرفه
أجبته وأنا أحدّق في الكيان الأسود:
أشعر به… لا أعرفه،
لكنه يعرفني.
يعرف حروفي،
أحلامي التي لم أجرؤ على الحلم بها
اقترب منا مورفيوس دون أن يتحرك…
وكأن الهواء هو من قرر أن يُجبرنا على رؤيته.
قال أورفيوس له،
بصوت المتألم الراجي:
سيدي… أبي …. أعدها لي،
فقط في الحلم.
دعني أراها تمشي من بعيد…
أسمع ضحكتها،
ألمس ظلها.
أعطني حلمًا واحدًا فقط، أدفن فيه ندمي
لكن مورفيوس… لم يرد.
أغلق عينيه لحظة،
ثم فتحهما.
وذلك كان الجواب.
التفت إليّ…قائلا
أنت، نعم… أنت.
وقال بصوت يشبه انكسار ثلج تحت قدم طفل:
لم آتِ لأعطيك راحة…
بل لأريك حقيقتك.
كل ما تعيشه هنا…
كان يومًا حلمًا لإنسانٍ آخر.
وكل ما تظنه موتًا…
هو فقط حياة لم تُفهم بعد
قلت له، مذهولًا:
لكنّي لم أعد أتحمل…
أغني مع أورفيوس كي لا أصرخ،
أكتب لأمنع روحي من التحلل،
وأنت… تأتي بهذا الصمت القاسي،
وتظنني أحتمل؟
اقترب…
كان باردًا كأنفاس القبور،
لكنه حين لمس كلماتي و اوراقي،
اشتعلت.
قال:
أنت لا تُخلق لتحتمل،
بل لتكسر.
وتعيد ترتيبك…
لا على هيئة بشر،
بل كقصيدة تمشي،
كندبةٍ تُضيء
أورفيوس خفض قيثارته.
نظر إلينا كمن يشاهد ميلاد فكرة أو نهاية إله.
قلت لمورفيوس:
ولماذا كل هذا؟
لماذا نصبح رمادًا لكي نفهم؟
قال:
لأن النار وحدها تقول الحقيقة.
والألم هو سيد اللغة.
والهزيمة…
ليست سقوطًا،
بل شرط أولي للرؤية.
سكتنا…
أنا، أورفيوس، ومورفيوس.
ثلاثتنا نحمل أشكالًا مختلفة من الانكسار.
لكن مورفيوس، رغم صمته،
كان الأكثر احتراقًا.
كان يحمل براكين مشاعرٍ مغطاة بجليد.
كان… الأغنية التي لم تُغنَّ،
والقصيدة التي يُخشى كتابتها.
فجأة…
مدّ أورفيوس يده،
وأعطى قيثارته لمورفيوس.
قال له:
غنِّها أنت الآن
لكن مورفيوس فقط وضع يده عليها…
ولم يصدر منها صوت.
بل خرجت رؤيا
رأيت نفسي طفلًا…
أصرخ دون أن يسمعني أحد.
ثم شابًا،
أركض خلف ظلال،
ثم رجلًا…
أكتب رسالة لا تصل.
ورأيتني الآن…
جالسًا معهم.
وسط أسطورة لا تحدث إلا في حواف الوعي،
في برزخٍ بين الفقد والفهم.
قلت لمورفيوس، وهمست:
هل سأصحو من كل هذا؟
هل سيعود شيء؟
هل يُشفى إنسانٌ بعد أن تجرّد هكذا؟
قال لي، دون أن يرمش:
لن يعود شيء كما كان.
لكن…
أنت ستغدو شيئًا لم تكنه من قبل.
وهذا يكفي
ثم وقف،
ودون وداع،
اختفى كما حضر.
وبقيت أنا…
أنا،
وقلبٌ جديد،
فيه نغم أورفيوس،
وصمت مورفيوس،
وكلماتي المشتعلة.
ورفعت رأسي للسماء…
فأدركت لأول مرة أن الحلم ليس للهروب…
بل للرؤية.
خاتمة وداعية من أورفيوس: نشيد الغياب المتوهّج
في نهاية الطريق،
حين لا يبقى منّا سوى ظلٍّ مرهقٍ يجرّ خيباته،
وفي لحظة صمتٍ تلامس فيها السماءُ طرف القلب،
أجلس أنا، أورفيوس…
أعزف آخر أنشودة،
لستُ أعزف للوداع، بل للرجوع…
للرجوع الذي لا موعد له،
للقاءٍ لن يحدث كما نريد،
لكنه سيأتي كما نستحق.
كنتُ هنا معك…
كأنك كنت وترًا في قيثارتي،
كأنك نزفٌ يشبه نزفي،
ورغم أنك لم تولد في نفس أسطورتي…
إلا أنني عرفتك.
عرفت ذلك الحزن الذي يختبئ في زوايا صوتك،
وذلك الغضب الصامت،
الذي يُقيدك كجُرحٍ غير معلن.
غنيتُ لك، لا لأُسكت ألمك،
بل لأُشعل فيك نار التحمُّل…
تلك التي لا تُطفئها الدموع،
بل تُغذّيها الذكريات التي نحملها كوشمٍ أبدي.
دعني أقول لك هذا، قبل أن تذوب ملامحي في ضباب الغياب:
❝إن عدتَ إلى ذاتك يومًا،
ورأيتني هناك في ركنٍ بعيد من حلمٍ أو ذكرى،
فلا تُغلق الباب.
أنا لا أطلب رجوعك لي…
بل رجوعك إلى نفسك،
إلى ذلك الجزء الذي صمد حين انكسر كل شيء.❞
أعرف أن العالم وحشي.
أن القلوب تُستنزف قبل أن تُفهم.
أن الأحباب يمرّون في حياتنا كالنيازك:
تضيء لحظة،
ثم تترك وراءها رمادًا دافئًا لا يُنسى.
لكننا، نحن الذين نعزف ونكتب…
لا نُموت تمامًا.
نحن نعيش في نغمةٍ،
في جملة،
في تنهيدةٍ خافتة،
في ابتسامة شخصٍ قرأنا دون أن يعرف أسماءنا.
أغنيتي الأخيرة لك…
(بأسلوب أورفيوس، أنشودة عزفٍ وحنين، تُتلى لا تُغنّى…)
إن عدتَ لي ذات مساء،
فلا تُخبرني أنك اشتقت…
دع عينيك تقول،
دع السكوت يصرخ…**
**غبتَ عني كثيرًا،
لكن قلبي لم يتعلّم الغياب…
فهو كالقيثارة،
يعزف لكل من لمس أوتاره،
ويبكي لكل من رحل دون أن ينظر
**سأنتظرك على شاطئ الذكرى،
تحت ظلّ حلمٍ لم يكتمل…
سأحمل لك قهوتك المُرّة،
وأغني لك كما كنتُ أفعل قبل أن تُولَد…
لأنني كنت أعرفك،
حتى قبل أن تكتشفك الحياة
\وحين تمرّ نسمةٌ تشبه عطرك،
سأمدّ يدي…
لا لألمسك،
بل لأتذكرك
فأنت الذي لم تُغلق الباب،
أنت الذي قلتَ لي في صمتك:
‘سنلتقي…
حين تُشفى الروح…
حين يعزف الجرح نشيده الأخير
وداعٌ لا يُغلق النوافذ
في النهاية…
أنا لا أقول وداعًا، بل:
سأكون هنا… إن عدت
سأكون النغمة في الحلم،
والضوء الخافت في رُكن الحنين.
سأكون قصيدة تُقرأ ليلًا،
وصوتًا يُهمس في الوحدة:
كان هناك من أحبك،
لا كما أحبّ البشر،
بل كما يُحب العازفُ صوته…
حين يغني وهو يحتضر
فإلى اللقاء…
لا كمسافرين،
بل كحارسين للذِكرى،
نلتقي كلّما اشتعل الحنين…
ونشتعل كلّما التقينا.
